Una noche de invierno, Gilberto, aunque nervioso de lo que pudiera pasar, se dirigió al lago de un pequeño poblado, donde las aguas negras reflejaban un cielo sin estrellas.

Como buen apasionado del terror y la aventura, Gilberto fue allí tras escuchar el testimonio de un hombre de baja estatura, gordo y viejo, en la única taberna del pueblo: A la orilla del lago, en las noches sin luna, ahí la encontrarás, le dijo con una voz áspera, como el crujir de hojas secas en otoño. Esperó en silencio la aparición de la figura fantasmal, con los nervios crispados. 

Repasó en su mente los pasos del ritual que le había dicho el hombre: debes encender una fogata, con las ramas trazando un pentagrama… luego… tendrás que sacrificar un ave; una gallina funcionará. 

Una vez decapitada, desangrada y macerada con extrañas hierbas, la había dejado sobre el fuego para que se consumiera. Entonces debía esconderse, como un zorro acechando a su presa, le espetó el hombre con su pesado aliento de mezcal.

Gilberto le compró a su informante una botella de ron como pago y ahora estaba ahí, agazapado entre los arbustos hasta la hora de las brujas, con la gélida brisa nocturna calándole hasta los huesos. Ahí oyó un pequeño crujido de ramas y de súbito una sombra pasó veloz delante suyo. 

Con el corazón acelerado, se acercó a investigar, a paso lento pero firme. Junto a las brasas moribundas de la fogata, una figura encorvada hacía ruidos extraños: chasquidos, huesos quebrándose, succiones, como si bebiera la sangre de un animal. 

Tardó unos segundos que parecieron horas, pero al final descifró la forma del espectro: era el viejo hombre de la taberna, borracho cual pirata en la orilla del lago; estaba devorando el pollo asado y bebiendo el ron que le había comprado.