POR YURAIMA TRUJILLO CONCEPCIÓN “La ironía es una tristeza que no puede llorar y sonríe”. Jacinto Benavente Sandra se despierta con ganas de suicidarse, pero quiere un suicidio diferente. Original. Recuerda a no sé quién que murió aplastado bajo una rueda de Hardcore en no sé cuál concierto, y la seduce la idea de suicidarse […]
POR TANIA ROCHA Por las mañanas, al despertar, cuando mi mente está despejada como un cielo sin nubes, imagino cómo habría sido mi vida de haber crecido en una ciudad. Otras veces cambio a mi familia y algún otro factor de nuestro entorno, como nuestra situación económica. Las variables se alternan creando resultados posibles en
CONFESIONES DE MI OSCURIDAD Leer más »
POR MARÍA ELENA LORENZIN Cuando vio a Katherine posar para los fotógrafos, Samuel no pudo creerlo. Allí estaba ella vestida de novia, rodeada de empleados de la tienda en el preciso momento en que, tomando una tetera que estaba a la venta, simulaba servir el té a los presentes. A su lado, el supuesto novio
LA OFERTA DEL DESTINO Leer más »
POR MANUEL MÖRBIUS En una pequeña abertura se asoman las tentaciones inquisidoras y las hogueras íntimas. Las llantas de un auto frenan a mitad de la calle después de marcar el pavimento junto con los gritos de una falta pasional que escandaliza las buenos costumbres de la señora del 202. El grito sale del coche:
BAJO LA PIEL DE LAURA Leer más »
POR LUIS G. TORRES BUSTILLOS Para Alma Karla Sandoval Se mudaron a aquella vieja casa hacía pocos meses y como ella dijo: “desde el principio había cosas que no nos gustaban, pero ya teníamos prisa; así que tomamos la propiedad como estaba y decidimos hacer las modificaciones después”. La casa era cómoda pero pequeña. Resultaba
POR EMILIO CONTRERAS Y si uno hunde la cara para ver más de cerca. Coral Bracho Es una bendición que haya peces en mi alberca. Abundan merluzas, abadejos, carpas; consigo hasta mariscos, como camarones y langostinos cuando peino la superficie con la red azul para quitarle libélulas y hojas muertas. Tiene tiempo que dejé de
POR DIANA PUGA PÉREZ Ada desapareció en octubre, nuestro mes favorito. Era viernes, había llovido toda la semana. Fue vista por última vez saliendo del Sunflower, un supermercado que se encuentra en la calle Mill Hill, cerca de su casa. Blusa café, pantalón caqui y un paraguas blanco. Una noche antes, en mi habitación, me
POR CARMEN MACEDO ODILÓN En la infancia es difícil medir el tiempo. En ocasiones, los días parecen durar semanas y los meses años. Los ciclos, por otra parte, figuran como épocas históricas por donde transitan generaciones enteras. Algo similar ocurre durante olimpiada y olimpiada. Un niño cursa la primaria cuando comienza el mundial de 1994,
POR ANDROS E. R. AGUILERA Ella camina apresurada por el mismo pasillo de siempre. Lleva sus zapatillas en una mano y en la otra, el bolso que se le ha ido cayendo del hombro con cada paso. Tiene un poco alborotado el cabello y la blusa, desfajada de un costado, asomándose por fuera del saco.
POR EDUARDO ROBLES GÓMEZ Un día, distraído como sólo se puede estar en el trabajo, me pregunté por qué ofende tanto eso de “andar en las nubes”. Y dado que siempre imagino las respuestas colgadas en los confines del cielo, me asomé por la ventanilla del baño: allá arriba, las nubes formaban un ramillete de