POR MÓNICA VÁZQUEZ-SÁMANO
I TAXIDERMIA Este cuerpo ya no te habita, ya no sabe qué eres, dónde respiras, dónde duermes, dónde mueres. Este cuerpo que fue tuyo ahora es más manantial que fiera. ¡Y quién fuera! No sólo oraciones, sino también los bosques donde caminan tus huellas, donde vuelan tus manos, donde se rompen tus alas. Lo que conocí (alguna vez) se esconde, inaudito, en las nubes de ese nido al que no llegarás.
II SI MURMURAS verás el aliento de un invierno crudo que acontece en primavera (que todavía no es). Verás la fresca hierba con el rocío, con flores que no tenían nombre y dirás "¡qué dulce invierno, en el que florece antes de tiempo!". Habrá aves desconocidas rodeando el cielo, pensarás a cuál lugar pertenecen, el motivo de su canto, el batir de sus alas. Verás el viento fresco, a las aves, zopilotes, esperando tu condena. Sabrás que si medran las flores es porque eres su alimento. En paz descanse, adelante el invierno de la vida.
Mónica Vázquez-Sámano (Estado de México, 1998). Estudiante de la Licenciatura en Lengua y Literatura Hispánicas en la F.E.S Acatlán, ha publicado en medios y revistas digitales como Revista Tabaquería, Revista Sin Tapujos, Poesía de Morras, Blog Librópolis, Revista Punto de Partida y Revista RITMO. Imaginación y crítica. Twitter: undomielhs.
