Preámbulo

Poeta, filóloga, fotógrafa y alpinista, Antonia Pozzi fue una de las voces más relevantes de la poesía italiana del siglo XX. Nacida en 1912 en una familia acomodada de Milán, buscó y reflejó en sus escritos su deseo de libertad, su difícil relación con el mundo y su afinidad con la naturaleza. Su poesía fue un diario de su alma, envuelta en una melancolía leopardiana, con notas de tristeza, nostalgia y soledad, que mostraba el desasosiego del alma humana ante la infinidad del universo. El deseo de ser escuchada y de un amor marcó su vida, lo que se vio reflejado en su obra a través de temáticas como la muerte y la inaccesibilidad a la felicidad. Falleció en 1938. Su trabajo fue reivindicado en la década de 1940, puesto que nunca publicó en vida. Más de 300 poemas, diarios y miles de fotografías fueron encontrados entonces. En la actualidad, ha sido traducida a múltiples lenguas, se ha expuesto su obra fotográfica en diversas muestras y en 2012 su vida pasó a convertirse en obra de teatro. “Sentiero”, “Rifugio” y “Nevai” son tres poemas que forman parte de la antología poética Desiderio di cose leggere, obras que proceden del archivo personal y de los diarios de Pozzi.

Sentiero
È bello camminare lungo il torrente:
non si sentono i passi, non sembra
di andare via.
Dall’alto del sentiero si vede la valle
e cime lontane ai margini
della pianura, come pallidi scogli
in riva a una rada —Si pensa
com’è bella, com’è dolce la terra
quando s’attarda a sognare
il suo tramonto
con lunghe ombre azzurre di monti
a lato —Si cammina lungo il torrente:
c’è un gran canto che assorda
la malinconia—
Breil, 9 agosto 1934

Sendero
Es agradable caminar junto al arroyo:
no se escuchan los pasos, no parece que
uno se marche.
Desde lo alto del sendero se ve el valle 
y las cumbres distantes al borde 
de la llanura, como pálidas rocas 
en la orilla de una bahía —Se piensa
en cuán bella, cuán dulce es la tierra
cuando se detiene a soñar 
con su ocaso
largas sombras azules de los montes
de a los lados —Se camina junto al arroyo: 
hay un canto que ensordece 
la melancolía—
Breil, 9 de agosto de 1934

*

Rifugio
Nebbie. E il tonfo dei sassi
dentro i canali. Voci d’acqua
giù dai nevai nella notte.

Tu stendi una coperta per me
sul pagliericcio:
con le tue mani dure
me l’avvolgi alle spalle, lievemente,
che non mi prenda
il freddo.

Io penso
al grande mistero che vive
in te, oltre il tuo piano
gesto; al senso
di questa nostra fratellanza umana
senza parole, tra le immense rocce
dei monti.
E forse ci sono più stelle
e segreti e insondabili vie
tra noi, nel silenzio,
che in tutto il cielo disteso
al di là della nebbia.
Breil, 9 agosto 1934

Refugio
Niebla. Y el golpeteo sordo de las rocas
por los canales. Voces del agua 
desde los ventisqueros en la noche.

Extiendes una manta 
sobre el colchón de paja: 
con tus manos curtidas
la envuelves sobre mis hombros, suavemente, 
para que no me atrape
el frío.

Pienso
en el gran misterio que existe
en ti, más allá de tu humilde
gesto; en el significado
de nuestra hermandad humana 
silenciosa, entre las grandes rocas 
de las montañas.
Y tal vez haya más estrellas,
y secretos e indescifrables caminos 
entre nosotros, en el silencio
de todo el cielo sereno 
más allá de la niebla.
Breil, 9 de agosto de 1934

*

Nevai
Io fui nel giorno alto che vive
oltre gli abeti,
io camminai su campi e monti
di luce—
Traversai laghi morti —ed un segreto
canto mi sussurravano le onde
prigioniere—
passai su bianche rive, chiamando
a nome le genziane
sopite—
Io sognai nella neve di un’immensa
città di fiori
sepolta—

io fui sui monti
come un irto fiore—
e guardavo le rocce,
gli alti scogli
per i mari del vento
e cantavo fra me di una remota
estate, che coi suoi amari
rododendri
m’avvampava nel sangue—
1º febbraio 1934

Ventisqueros
Estaba yo en el alto día
más allá de los abetos,
caminé sobre campos y montañas
de luz—
crucé lagos muertos —y un canto secreto
me susurraron las olas 
cautivas—
pasé por orillas blancas, llamando
por su nombre a las gencianas
dormidas—
Soñé en la nieve una inmensa
ciudad de flores
sepultada—

Estaba en las montañas
como una flor salvaje—
y miraba las rocas,
los altos acantilados
por los mares de viento—
y cantaba para mis adentros sobre un lejano
verano, que con sus amargos 
rododendros
me abrasaba en la sangre—
1 de febrero de 1934