POR ANDRÉS GÓMEZ
nadie ha confiado
-hasta última hora-
en mi voz
llena de temblores
qué es eso que se mueve entre la tripa
|| y el corazón (criatura harapienta/melindrosa)
qué revoltijo vomitan las palabras
fingiendo eStRucTurA || donde hay jolgorio
donde hay mitote || donde hay parranda
UNA VOZ LLENA DE BULLICIO
como alguien que grita encerrado en su cuarto
hasta que la garganta se le queda sin casquillos
nadie me ha regalado
[amablemente]
un certificado de mezquindad
el reconocidísimo premio nacional de magnífica poesía muy joven “otro escritor genérico” 2020
voy cojeando entre tantas estrellitas
con su fulgor bien pulido
¡quién fuera ellas, tan inamovibles, estalactitas con miedo a caerse, a cada segundo
siempre a punto de hacerse nada en el fondo de la cueva
en el promontorio lírico presto a la devastación
tengo 25 años
y aun no me crecen las metáforas debajo de la uña
leo como crikoso
una serie encadenada de libros tras otra
LEO (escuchen todos) LEO
pretendiendo aprenderme lo que dijo esa o aquel || este o aquella
de occidente a occidente
pasando por occidente
y dando vueltas sin parar
rumiando ad infinitum
todo lo que nunca dije
y lo que nunca diré
premio a la referencialidad
no miento
cuánto me gustaría publicar un libro
que mi ego encapsulado muera todos los días de feria
junto a todos los muertos del mundo
yo solo quiero tragar todos los días
mientras estos dedos resistan
tragar fervoroso y no morir
tragar palabras [qué asco || la cochambre romántica me descubre]
atragantarse de la nada que nos regala el todo
el espacio donde me ubico |v a c í o°
con el anhelo de atiborrarme la existencia
agotarme el sitio donde {a veces} soy
y por fin estructurar una mínima sonrisa
al ver mi jeta en 6x5
la jeta que me he cargado 25 años
mi jeta no-pública
consumida por el humo etílico de las noches imperecederas
en alguna contrsportada mal hecha
tengo los 25
y voy por ahí -como si nada-
pregonando mi facha de escritor
un insectoide ante]pos]moderno
rascando en los curules
quitando las telarañas y los huesos de los muertos
chupando hasta el tuétano
berreando esto es poesía, esto no
justo en la temperatura de mi tiempo
cruzando los dedos
para que a los jurados del premio
que dará virtud a lo que escribo
nunca les haya rascado el orgullo
o les haya mirado feo
Andrés Gómez (Silao, 1996). Ha colaborado en diferentes revistas independientes.
