POR ALEJANDRA GABRIELA DURÁN ESCAMILLA
La noche se ha dormido en tu vientre
para soñar entre mares sin rostro.
¿Dónde se concilia el descanso de las flores?
Quizá en el susurro tonal putrefacto
de tus voces apagadas,
de las manos ausentes...
O en el recuerdo del tumulto silenciado
por el ansia enfurecida de tu senda.
No será estéril la memoria de tu cuerpo.
Los suspiros se esconden
en el moho de las grietas.
La noche pasa frío y se retuerce
en ese viaje de pesadilla triste.
El vértigo de angustia
convierte en frágiles los sueños.
Tu vientre no es el sitio para esperar al alba.
Ese cuerpo que alimenta al astro
encorva las entrañas y libera el suspiro.
No eres más que jaula,
prisión y escombro.
Tus manos de nubes lejanas
anuncian los días sin constelaciones
mientras esparcen el olor
de microcosmos recién cortados.
La máquina del cielo se estremece.
Hay lluvia al final del vacío que dice “quiero”.
Eres el río que pesca dorados soles.
¿Pensaste en la muerte?
La luz se posa sobre la sal del rostro creando colores de viento.
Cantas y tejes el dolor de los reprimidos.
¿Puedes hacerlo otra vez?
No te vayas. Aún hay comida en mis dientes.
Alejandra Gabriela Durán Escamilla (Puebla, México, 1992) es técnico en Música, licenciada en Lingüística y Literatura Hispánica y maestra en Literatura Hispanoamericana por la Benemérita Universidad de Puebla. Actualmente se dedica a la difusión de la LIJ y a la gestión de proyectos musicales relacionados con el bolero y la música tradicional mexicana.
